小时候我最喜欢趴在妈妈膝盖上听故事，她总用软软的手掌拍我的背。那时候的妈妈头发像黑缎子，笑起来眼睛弯成月牙，连呵斥我挑食的声音都带着甜味。
不知从哪天起，妈妈剪短了头发，发梢沾着厨房的油烟味。她开始要求我自己叠被子，写错生字要重写五遍，考了98分还会指着卷子说：“这两分丢在哪里？”我摸着被戒尺打红的手心，觉得妈妈变成了陌生人。
寒假里和小伙伴打雪仗，我摔在结冰的石阶上。膝盖火辣辣地疼，血珠子一颗接一颗往外冒。我咬着牙蹭回家，妈妈却只丢来句：“叫你疯跑！”转身继续炒菜，油烟机轰隆隆响着，盖住了我的抽泣声。
半夜疼醒时，月光像纱帘挂在床头。妈妈正跪在床边，棉签蘸着药水轻轻点我的伤口。她发丝间闪着的银光比月光还亮，抹泪的手背上爬着青筋，像冬天干枯的树枝。我突然想起每天清早保温杯里温着的牛奶，暴雨天校门口举着伞的身影，原来妈妈的爱早变成了看不见的棉袄，把我裹得暖暖的。
现在每次写作业时，妈妈依然会板着脸敲桌子，可我知道她藏在皱纹里的爱，像院子角落那棵老槐树，春天会悄悄开满白花。
小时候我最喜欢趴在妈妈膝盖上听故事，她总用软软的手掌拍我的背。那时候的妈妈头发像黑缎子，笑起来眼睛弯成月牙，连呵斥我挑食的声音都带着甜味。
不知从哪天起，妈妈剪短了头发，发梢沾着厨房的油烟味。她开始要求我自己叠被子，写错生字要重写五遍，考了98分还会指着卷子说：“这两分丢在哪里？”我摸着被戒尺打红的手心，觉得妈妈变成了陌生人。
寒假里和小伙伴打雪仗，我摔在结冰的石阶上。膝盖火辣辣地疼，血珠子一颗接一颗往外冒。我咬着牙蹭回家，妈妈却只丢来句：“叫你疯跑！”转身继续炒菜，油烟机轰隆隆响着，盖住了我的抽泣声。
半夜疼醒时，月光像纱帘挂在床头。妈妈正跪在床边，棉签蘸着药水轻轻点我的伤口。她发丝间闪着的银光比月光还亮，抹泪的手背上爬着青筋，像冬天干枯的树枝。我突然想起每天清早保温杯里温着的牛奶，暴雨天校门口举着伞的身影，原来妈妈的爱早变成了看不见的棉袄，把我裹得暖暖的。
现在每次写作业时，妈妈依然会板着脸敲桌子，可我知道她藏在皱纹里的爱，像院子角落那棵老槐树，春天会悄悄开满白花。
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