教室窗外掠过一群雨燕时，同桌突然问我："如果下辈子能选择，你想当什么？"我望着那些裁剪春风的精灵，笔尖在草稿纸上洇开墨点："做只雨燕吧，翅膀划开云层时，连影子都是自由的形状。"
此刻我正穿梭在清晨的薄雾里，翅膀掠过带着露珠的柳梢。远处的山峦像浸在水墨里的笔锋，长江在阳光下蜿蜒成金鳞闪烁的绸带。掠过教学楼玻璃窗的刹那，我看见倒影中那个背着书包的自己——原来自由的代价，是永远告别课桌上堆积的试卷与墨香。
曾经我也在晚自习的蝉鸣里数过钟声。母亲织的毛线围巾总带着薄荷糖的味道，父亲削的铅笔永远整整齐齐排在笔袋。他们常说："现在辛苦些，以后才有翅膀飞得远。"可十六岁的天空不该只有教室方窗框住的云，当《逍遥游》里的鹏鸟在课本上振翅，我分明听见自己骨头里噼啪作响的拔节声。
此刻停驻在古寺飞檐，听晨钟惊起满山雀鸟。露水从瓦当滴落，在青石板上敲出比数学公式更清亮的韵脚。野蜂在忍冬花间酿造阳光，蒲公英乘着穿堂风经过我身边——原来天地是所更大的学校，每片羽毛都沾着诗行。
暮色漫过教学楼外墙时，翅膀开始变得透明。我知道该回到那个揉着惺忪睡眼继续做题的夜晚，台灯光晕里浮动的尘埃，此刻都成了银河的星子。合上《赤壁赋》的瞬间突然懂得，苏子与客泛舟时的月色，或许正是穿越千年而来的翅膀。
此刻走廊里传来值日生拖地的声响，粉笔灰在光柱里跳着永不疲倦的圆舞曲。我轻轻抚过练习册扉页上褪色的蝴蝶标本——原来真正的飞翔，是带着镣铐也能在云端写诗。
教室窗外掠过一群雨燕时，同桌突然问我："如果下辈子能选择，你想当什么？"我望着那些裁剪春风的精灵，笔尖在草稿纸上洇开墨点："做只雨燕吧，翅膀划开云层时，连影子都是自由的形状。"
此刻我正穿梭在清晨的薄雾里，翅膀掠过带着露珠的柳梢。远处的山峦像浸在水墨里的笔锋，长江在阳光下蜿蜒成金鳞闪烁的绸带。掠过教学楼玻璃窗的刹那，我看见倒影中那个背着书包的自己——原来自由的代价，是永远告别课桌上堆积的试卷与墨香。
曾经我也在晚自习的蝉鸣里数过钟声。母亲织的毛线围巾总带着薄荷糖的味道，父亲削的铅笔永远整整齐齐排在笔袋。他们常说："现在辛苦些，以后才有翅膀飞得远。"可十六岁的天空不该只有教室方窗框住的云，当《逍遥游》里的鹏鸟在课本上振翅，我分明听见自己骨头里噼啪作响的拔节声。
此刻停驻在古寺飞檐，听晨钟惊起满山雀鸟。露水从瓦当滴落，在青石板上敲出比数学公式更清亮的韵脚。野蜂在忍冬花间酿造阳光，蒲公英乘着穿堂风经过我身边——原来天地是所更大的学校，每片羽毛都沾着诗行。
暮色漫过教学楼外墙时，翅膀开始变得透明。我知道该回到那个揉着惺忪睡眼继续做题的夜晚，台灯光晕里浮动的尘埃，此刻都成了银河的星子。合上《赤壁赋》的瞬间突然懂得，苏子与客泛舟时的月色，或许正是穿越千年而来的翅膀。
此刻走廊里传来值日生拖地的声响，粉笔灰在光柱里跳着永不疲倦的圆舞曲。我轻轻抚过练习册扉页上褪色的蝴蝶标本——原来真正的飞翔，是带着镣铐也能在云端写诗。
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